автор: Hunterszone

От тесните гърла на бутилките стъклени
изскачат забравени духове...
Душите са кухи –
из шахтите са плъзнали плъхове,
прегризват волята и последните букви.
Надолу.
По нечия стълба
се свличат дните от седмицата...
Под месеците жалки години са слепнали.
В система на хаос и безумие.
Полазват изгарящи тръпки
по кожата ледена.
А истините отново възкръсват.
Прекъсват веригата на страх и лъжа.
Мъртвите рими не дават никакъв плод.
Накълцани от строшени бутилки,
със стъклени тесни гърла...