Дали снегът разчете мислите
на сивия врабец от клончето,
разгърнал ледения нотопис,
зашепнал сините му тонове,
ала спря небрежно да се сипе
върху керемидените писти.
Стрехата ръсна дъх коминено
с опушване до жълтолистно.
Закапаха сълзите й в окото
в локвата, изпила небесата,
в рими скрежови завърза косо
смръзналия до въздишка вятър.
А пък зимата – да я закичиш
върху хурка – пухкава къделя –
да я изпредеш на тънка нишка.
От понеделник до неделята
да намотаваш бялата й прежда
по черничевата мотовилка,
да запариш чай с липа и мента
и прибавиш мед с тръпчива жилка...
Да виждаш как простенват халите
и ти се молят да ги приютиш.
И да нарониш от сухарите
за врабчето думи и трошици.
...И както сипе ноти звездопадът,
да слушаш как по пълнолуние
цигулките на бедния Вивалди
чегъртат бурята от струните.