автор: pin4e

По ранни доби омърсихме църквата-
пречистени да можем да сме грешни.
Кадеше попът - с нос червен и бъклица.
Снегът отвън хрущеше, жив и светещ.

Зарязахме лозята, Бае Трифоне!
Студът с камшик вършееше откосно.
Кълбеше се димът върху комините,
като брада на недоволен Господ.

Адета е такъв, че кметът почва,
а ние само чакаме да всмукнем
кръвта на Бог, да я оближем сочно,
от мъка и от суша да не пукнем!

Зарязахме и пяхме. Гòрко луди!
Хоро извихме- сякаш вие Зорбас.
Един от нас ли само е изгубил
покой, имот, и непростима рожба...

Нощта пристига денем. В пет е черно,
като бакър, по дъното му - сажди.
И злостни, и добри, и суеверни
ще тръгнем упоени с още жажда-

и насред път ще срещнем хроми старци,
несмогнали да изпроводят Трифон.
В самотните им шепи- за подарък
ще бéлнат пуканки, ще притъмнее вино,

маслини, хлебец, медно-блага дума,
та всеки да се кротне вкъщи читав.
Преди Смъртта да ни изтръгне чумите,
на вино ще обърнем и звездите!

2010*