автор: vasillazarov

Подобно на фин силует на момиче,
играещо пъргаво с тромаво куче,
сред зимата тя е цъвтящо кокиче,
сред лятото - полъх от багри съзвучен.

Навред с идеала за птиците волни,
надеждите в розово вписват съдбите.
С фантазия, пламък и пориви знойни,
тя е възвишения щрих на мечтите.

Подобна на чистия свят на децата,
преди неизвестни пороци житейски
да смачкат правдивия взор на душата,
кристално съзвучна на притчи библейски.

Не я виждам на Делакроа във платното
жената която народа с оръжие води,
а избора: нежели злото - доброто
и полет над всички свирепи победи.

Загърбила страсти, кумири, доктрини,
крилата е тя на Икар, не вериги.
Нахалост изгубих десетки години,
нахалост я търсих в бунтарските книги.