автор: jey

В моя дом не живеят цветя,
красотата им в миг ме замайва,
постоят ден-два и увяхнат,
в моя дом не живеят цветя.

Да, и птици тук не живеят,
тъжно плясват с крилата си, глухо,
сутрин - само купчинка от пуха им,
даже птици тук не живеят.

Само книги на осем реда
мълчаливи и тежки томове,
охраняват летаргията с векове,
като зъби на осем реда.

Продавачът им букинист,
помня го, беше и гърбъв, и просещ...
...Зад проклетото гробище се пазари,
продавачът им букинист.

--------------------
У меня не живут цветы
Николай Гумильов

У меня не живут цветы,
Красотой их на миг я обманут,
Постоят день-другой и завянут,
У меня не живут цветы.

Да и птицы здесь не живут,
Только хохлятся скорбно и глухо,
А наутро — комочек из пуха...
Даже птицы здесь не живут.

Только книги в восемь рядов,
Молчаливые, грузные томы,
Сторожат вековые истомы,
Словно зубы в восемь рядов.

Мне продавший их букинист,
Помню, был и горбатым, и нищим...
...Торговал за проклятым кладбищем
Мне продавший их букинист.