íà Ìàðòà, çàùîòî é îáåùàõ
Chez le boulanger un fourneau fantastique.
Sa fenêtre allonge une lampe de face
uniquement le lundi et avant l’aurore.
Quand le vent y s’était envahi,
il preta l’oreille - le vent me l’a dit –
il a entendu comme avec la lune
le boulanger parlait pendant qu’il pétrissait.
Tantôt la lune riait gaiement,
tantôt elle quelque chose tristement
chantait en traînant la voix.
Et de cette façon, merveilleusement et doucement,
dans la pâte se trouvaient
le rire de la lune et le chant de le lune,
sa lumière jaune pâle.
Et les brioches, le pain, pétrissés du boulanger,
jamais vus delicieux étaient après ça.
Pas selement savoureux, ils étaient miraculeux!
On avait raflé vite le pain lunaire.
Et toute la rue vivante, comme pendant le jour,
sentait bon en lumière brûlée…
Les miettes, qui réstaient, le boulanger les ramassait dans sa main
et il les jetait aux oiseaux –
les mêmes colombes, qui distribuaient les letters lunaires.
Et les gens?
Les gens, qui réussaient à manger
un petit morceau du pain lunaire,
on raconte,
en pleine lune,
ils pouvaient un peu s’envoler.
Îðèãèíàëúò:
×óäíèÿ ïåêàð îò ïîíåäåëíèê
àâòîð: Äîðà Ãîñïîäèíîâà - Ìàðòà
Ïåêàðÿò ñè èìà ïðèêàçíà ôóðíà.
Ïðîçîðåöúò è ïðîòÿãà ëàìïåí àíôàñ
åäèíñòâåíî â ïîíåäåëíèê, ïðåäè çîðàòà.
Êîãàòî âÿòúðúò â íåÿ ñå âòóðíàë,
ïîäñëóøàë - ðàçêàçà ìè -
êàê ñúñ ëóíàòà
ïåêàðÿò ãîâîðåë ñè äîêàòî ìåñåë,
òÿ òó ñå ñìååëà âåñåëî,
òó íåùî òúæíî ïðèïÿâàëà
è òàêà, ÷óäåñíî è ëåñíî,
â òåñòîòî ïîïàäàëè ëóííèÿ ñìÿõ è ëóííàòà ïåñåí,
áëåäàòà è ñâåòëèíà
È êèôëèòå, õëÿáúò, êîéòî ïåêàðÿò îìåñâàë
íåáèâàëî âêóñíè áèëè ñëåä òîâà.
Íå ñàìî âêóñíè, íàïðàâî âúëøåáíè!
Ðàçãðàáâàë ñå ëóííèÿ õëÿá,
è öÿëàòà óëèöà, îæèâåíà ïî äíåâíîìó,
óõàåëà íà ïðåïå÷åíà ñâåòëèíà.
Òðîøèöèòå õëåáíè,
êîèòî îñòàâàëè, ïåêàðÿò ñúáèðàë â ðúêà
è õâúðëÿë íà ïòèöèòå -
ñúùèòå ãúëúáè, êîèòî ðàçíàñÿò ëóííè ïèñìà.
À õîðàòà?
Õîðàòà, êîèòî óñïÿâàëè,
äà âêóñÿò îò ëóííèÿ õëÿá, ïðè ïúëíîëóíèå -
òàêà ñå ðàçïðàâÿ -
ìîæåëè ìàëêî äà ïîëåòÿò.