Пунежи пак йе лято
и както йе приету
сукманя подкъсявам,
мичтая за мурету.
Мъ кък шъ стигна, Божкее,
изопщу не разбиръм
с каруца или с трена
ут пролетта съ питъм.
Чирешити ги компутирах,
думатити (шшт!) - пусякох,
та нищу да н`мъ спиръ
и ф къщи да й ясну:
Божура йе гутова,
към плажъ шъ отлита.
Не щял дъ идва моя...
къчили пък гу питам!