автор: fightingone

Дори достатъчно оскъдна за да откриеш уста
и да благослови двама с безсмислено О, светлината учи,
обяснява. Начинът, по който дръпнатата завеса вечер
пропуска неона или луната или бързащото отражение на кола
и рисува за миг някого, когото обичаш, пронизва.

И толкова много утрини за да научиш: в някои,
когато денят е изцеден от влага, сиви небеса
и стаи идват на закуска
в града от който ти си тръгваш рано. Начинът
по който пустеещата земя плаче в края на улицата със стъклени сълзи .

Някой плавно ти показва как дърветата
на площада мислят в птици, телепатично. Начинът
по който сервитьорът балансира светлина в ръцете си, монетите
в джобовете му блестят и младо звънче свети
в бялата му кърпа готово да проговори.

Дори чинийката с дъжд в градината вечер
говори на очите. Както малките огънчета
от парцелите земя, свалящи булото си в пурпурен дим
когато се връщаш вкъщи под приглушените лампи,
озадачен. Начинът по който плахите звезди започват да заекват.

И в полунощ свещта в близост до виното
слива думите в мек восък, флиртува. Сенки
обграждат масата. Начинът по който всички лица
се замъгляват в своите сънища, които носят в очите.
Пламъкът от нова клечка кибрит. Начинът по който всичко умира.