автор: blackjack12

В черната дъждовна вечер
умираше със вопъл есента.
Аз и ти -
проектирани
под прокъсал се чадър...
проекции, танцуващи
на джаз студен...
сред голите дървета
и воайорът-призрак -
пролетта.
Повиках те,
повика ме
по име...
А ехото неистово повтаряше:
любими,
любима...
В коя история на Времето
и в кой ръкав
на Бъдещето
покълват спомените
нереални.
Две колебливи точки
душите ни оставиха.
Но в огледало
за обратно виждане
все още сме
в началото.