Колко малко
от нас
ще остане...
Шепа пръст. Семена.
Едно име неназовано.
Тишина. Тишина.
Ще заплаче
звезда неродена.
Бос ще тича някой
по прашния път.
И ще бъде лято зелено.
Зелено...
Но ще бъде друг.
Глас на птица
ще го примамва.
Ще го събуди
пукот на клон.
Силует светлина...
Колко малко от нас
ще остане.
Шепа пръст.
Семена, семена...