Смъртта ми бе определила среща
и аз не отстоях,
вдигнах револвера, към слепоочието
силно го опрях, отмалях...
Барабана завъртях,
заредих,
стиснах оръжието остро,
спусъка натискам -"O my God".
Сълзи потекоха,
ръката ми трепери,
студена пот челото ми изби,
"не мога" - изкрещях...
Отпуснах ръце ,
нямам сили
дори да си поема дъх,
всичко свърши, отново заредих...
Ръката ми сякаш
с отрязани крила,
револвера изпускам
нямам сили вече за това.
Ако се страхуваш
от нещо, като смъртта,
определи й среща,
за да победиш страха...