Писъкът прогаря сетивата –
част от мен, избягала навън.
Сляпа песен – тъмна, непозната,
стърже вътрешно, но не е сън.
Къкри болката. Изцеждам воля,
преповивам раните деца.
Мои, чужди, в ужаса си голи,
молят за утеха и слънца.
Дъвча страх, отпила мъртъв избор.
Времето наопаки пълзи,
а сърдит, светът е плашещ извор...
Толкова солена от сълзú
щипя – и съсухрена, и жалка.
Дишам лепкаво от самота.
Крехка съм, отчупвам се по малко,
кърпено прозирам... и скимтя.
Шепот връзва устните на примка,
в ъгъла стенание виси.
Бледа сянка от измита снимка
влачи поглед, жилен от оси.
Прашен път от минали залози
кашля в мен. Изтръпнала съдба
сочи с пръст, изписва диагноза.
Дните се строяват. За стрелба!
21.05.2011