Животът ми е вестник остарял –
изписан и прочетен от годините.
От погледи безбройни пожълтял,
се къса от студеното на зимите.
А в мен гори поредният роман,
където всички до един са грешници.
Кипи мигът, не влюбен, но пиян,
нехаещ за прочетените вестници.
Животът ми… Проклетият живот,
опасан със условия и граници,
във който аз – самотен дон Кихот,
дописвам най-жестоката си страница.